Aquel hombre sin nombre de mi ciudad esperaba cada día que unos pasos vigorosos sonaran frente a su terraza. Siempre a la misma hora, con ese sonido uniforme y corto producido por unos zapatos de altísimos tacones que marcaban un caminar ligero. Era durante ese pequeño intervalo de tiempo de apenas unos minutos cuando abandonaba cualquier quehacer, todo se paraba a su alrededor y el planeta solo giraba por y para ella.
Se asomaba al balcón con cara de estar muy interesado por el estado de los geranios que su esposa llevaba plantando durante muchos años en ese rincón, movía las cintas de lugar, aparentando una gran preocupación porque el Sol las bañara con su luz por igual, arrancaba las hojas secas de las clavelinas…Pero, en realidad, no disfrutaba con el arte de la jardinería. El macizo de margaritas, los pensamientos o el arbusto de olorosa albahaca le traían sin cuidado. Eran tan sólo una excusa para poder observar, con más detenimiento, el movimiento grácil de su cuerpo, de su melena ondulada bailando al compás de cada zancada y desear que, tal vez, hoy le dedicase una mirada, aunque fuera muy fugaz.
Esa mañana de primeros de mayo tenía algo de “mágica”. Todo parecía estar tocado por una belleza especial, el Sol brillaba con más fuerza, las plantas estaban más bellas que nunca presentado, ante quien quisiera contemplarlas toda una gama de verdes en sus hojas, así como un arco iris de colores en las flores que cuajaban el balcón. Hasta su mujer canturreaba desde el salón mientras hacía las labores domésticas.
"¡¡Ya viene!!" se dijo para sí y su corazón se puso a galopar, nervioso, queriendo salir de su pecho. Realizó el ritual de cada día.
Pero en esta ocasión prestó una atención especial a la flor más grande y perfumada de su pequeño jardín particular.
"Toc, toc, toc ! se acerca" pensó y un suspiro seco se escapó de sus labios. De pronto se hizo el silencio por unos segundos, el familiar taconeo dejó de repicar en el pavimento y se oyó un “Gracias señor, la rosa es la flor que más me gusta”.
No se atrevió a mirarla; debido a su extremada timidez nunca pudo saber si la joven le dedicó esa mirada tan esperada, aunque intuía que sí. Pero había oído su voz, tan femenina, tan dulce, dándole las gracias... “Que más puede pedir un anciano como yo”, pensó.
Se sintió muy orgulloso, muy importante, porque la joven le había dedicado un minuto de atención, una frase y quien sabe si una mirada y una sonrisa. Fue a partir de aquella mañana cuando el pequeño rosal pasó a formar parte del lugar más importante del balcón y el objetivo prioritario de sus desvelos.
Aquella primavera otras rosas realizaron el mismo vuelo de las manos del viejo “jardinero” a los pies, siempre calzados con altos zapatos de tacón, de la muchacha. El rosal, agradecido por los cuidados recibidos, regaló al hombre muchas flores hasta bien entrado el verano.
Hoy es un día gris de finales del invierno. La joven sigue recorriendo el mismo camino, a la misma hora, con ese paso inconfundible, pero sabe que ya no encontrará más flores a sus pies cuando la nueva primavera llegue. A pesar de todo, una leve sonrisa aflorará en su cara y tal vez susurre un “Gracias por tus rosas” mientras sus ojos, involuntariamente, se desvíen hacía un balcón, ahora vacío.
Se asomaba al balcón con cara de estar muy interesado por el estado de los geranios que su esposa llevaba plantando durante muchos años en ese rincón, movía las cintas de lugar, aparentando una gran preocupación porque el Sol las bañara con su luz por igual, arrancaba las hojas secas de las clavelinas…Pero, en realidad, no disfrutaba con el arte de la jardinería. El macizo de margaritas, los pensamientos o el arbusto de olorosa albahaca le traían sin cuidado. Eran tan sólo una excusa para poder observar, con más detenimiento, el movimiento grácil de su cuerpo, de su melena ondulada bailando al compás de cada zancada y desear que, tal vez, hoy le dedicase una mirada, aunque fuera muy fugaz.
Esa mañana de primeros de mayo tenía algo de “mágica”. Todo parecía estar tocado por una belleza especial, el Sol brillaba con más fuerza, las plantas estaban más bellas que nunca presentado, ante quien quisiera contemplarlas toda una gama de verdes en sus hojas, así como un arco iris de colores en las flores que cuajaban el balcón. Hasta su mujer canturreaba desde el salón mientras hacía las labores domésticas.
"¡¡Ya viene!!" se dijo para sí y su corazón se puso a galopar, nervioso, queriendo salir de su pecho. Realizó el ritual de cada día.
Pero en esta ocasión prestó una atención especial a la flor más grande y perfumada de su pequeño jardín particular.
"Toc, toc, toc ! se acerca" pensó y un suspiro seco se escapó de sus labios. De pronto se hizo el silencio por unos segundos, el familiar taconeo dejó de repicar en el pavimento y se oyó un “Gracias señor, la rosa es la flor que más me gusta”.
No se atrevió a mirarla; debido a su extremada timidez nunca pudo saber si la joven le dedicó esa mirada tan esperada, aunque intuía que sí. Pero había oído su voz, tan femenina, tan dulce, dándole las gracias... “Que más puede pedir un anciano como yo”, pensó.
Se sintió muy orgulloso, muy importante, porque la joven le había dedicado un minuto de atención, una frase y quien sabe si una mirada y una sonrisa. Fue a partir de aquella mañana cuando el pequeño rosal pasó a formar parte del lugar más importante del balcón y el objetivo prioritario de sus desvelos.
Aquella primavera otras rosas realizaron el mismo vuelo de las manos del viejo “jardinero” a los pies, siempre calzados con altos zapatos de tacón, de la muchacha. El rosal, agradecido por los cuidados recibidos, regaló al hombre muchas flores hasta bien entrado el verano.
Hoy es un día gris de finales del invierno. La joven sigue recorriendo el mismo camino, a la misma hora, con ese paso inconfundible, pero sabe que ya no encontrará más flores a sus pies cuando la nueva primavera llegue. A pesar de todo, una leve sonrisa aflorará en su cara y tal vez susurre un “Gracias por tus rosas” mientras sus ojos, involuntariamente, se desvíen hacía un balcón, ahora vacío.
